Диме Щербакову на 33 года

Даже не знаю, что тебе подарить.
Остоебенила вся наша мишура…
Надо бы будет съездить на остров Крит.
Там — Минотавр и наверняка жара.

Остоебенили все эти холода —
так притомили, что снится песчаный пляж.
А за окном — километры снега и льда,
и третий месяц — не пейзаж, а коллаж.

Скоро уже наступит полный пиздец.
Надо совсем немножечко обождать.
Мир превратится в расплющенный холодец,
и бесполезно прятаться и бежать.

Скоро уже придет наконец-то коллапс,
апокалипсис — плиты материков
пустятся в сказочный, ритуальный пляс,
путая звенья цепочек земных мирков.

Что же, друг, тебе все-таки подарить?
Тридцать три — это, знаешь ли, не предел…
Вдруг наша звездочка вскорости догорит?
Вдруг нам наскучит скрываться в утробе тел?

Вдруг мы другие? Ну, то есть — совсем… СОВСЕМ!
Просто — забыли или вышла подстава,
и одинаково чётко привиделось всем,
и одинаково слишком провидилось всем
в треснувшей грани магического кристалла,

что победили юбки и колбаса,
телепрограмма и наглухо занавески…
Только бы нас потерпели ещё небеса —
было бы круто, было бы охуенски.

…жизнь продолжается — даже когда на миг
станет отчетливо виден сюжет спектакля.
Жальче всего, конечно, себя самих
и неприступные стены собственной сакли,

крепости, щастья, сворованного очага,
теплящегося в коморке у папы Карло.
Жизнь, как граната и выдернутая чека,
и ВЧК, и моря, и леса, и скалы…

Комментарии :  ₃