Balgator Раздел: Kult поэзии Версия для печати

Одиночество

Силуэты деревьев заходятся черными метлами,
Луну блевотного цвета на небе вздернуло,
Я черпаю из зеркала одиночество словно ведрами
И вдруг вижу, как со дна мне скалится рожа чертова.

Я ее опасливым взглядом едва приветствую,
Будто старого знакомого надоедливого,
Но опять, как бы чести лишая девственницу,
Шевелится бледная плоть тонко и медленно:

"Здравствуй-здравствуй, моя беленая птица,
Рыцарь образа несуществующего,
Похоже, все же тебе не скрыться
От отшельнического будущего?

Или еще не убедился? Ну-ка
Расскажи мне: ждешь по-прежнему, дурачок,
Как какая-нибудь томная перезрелая сука
Твоими печальными зенками потечет?

"Ах, ударю зеркало, грязный твой рот закрою!
Ты же знаешь, того, кто верит, не обмануть.
Моя женщина будет здесь, и своей душою
К моей душе обязательно сыщет путь".

И как брызнет слюной мерзкая рожа эта!
"Идиот, проснись! Ведь баба всегда такая -
Только в фантазиях ей нужны поэты,
А для жизни - ебыри с жирными кошельками".

Я кричу: "Прекрати! Не надо этих истерик!
Предупреждаю: не буду терпеть их долго!
Разве ты не знаешь, как я истово верю
В любовь и развитое чувство долга?"

«Ты? В любовь? Да ты кот из котов последний!
Тебе бы только полапать и облизаться.
А эти твои сентиментальные бредни -
Всего лишь специальная стилизация!

Что, не так?" От стен отражается частый хохот,
От которого будто бы кровь из меня ручьями,
И я зеркало бью руками, и помню плохо,
Что я делал еще, прежде чем оно замолчало...

Запропала луна. Безвидная ночь зловещая,
То ли это в глазах от дурмана совсем померкло,
Но я чувствую, как ко мне на колени садится женщина,
И вздыхаю, и глажу липкие трещины зеркала.

«Что любовь?» - говорит ее плоть. – «В сладострастии
Скрывается твое счастье, чудовище!
Пользующий женское тело причастен
К самым великим душевным сокровищам».

И все глубже бред, и вот опускаюсь на спину,
И сверху ложится холодное мясо скользкое,
Впиваюсь в него и ответными млею ласками,
Постанывая от боли и удовольствия…

…Светает. Осколки. Руки и грудь исколоты,
Тихо ноют. На живот просыпана белая пудра.
Что, душа моя, и ты скурвилась?.. Тошно. Холодно.
И противно, как желторотой бляди под утро.

2006

15.12.2008 18:29:34

Всего голосов:  0   
фтопку  0   
культуризм  0   
средне-терпимо  0   
зачёт  0   
в избранное 0   



Логин: * Пароль: *
Текст: *

Комментарии :  2

  • Ося Бегемот | статус: поэт
А пачиму жолторотой бляди пад утро пративно?
Ето не факд.
15.12.2008 19:57:50
  • ДормидонтЪ СпиридоновичЪ | e-mail  | статус: читатель
хорошо.
16.12.2008 12:16:15
 
Смотреть также:
 
Balgator
 
 
  В начало страницы