в Духе и истине

румынская флейта, романские барабаны –
карпаты, курилы, лос-анджелес, кампучия –
земля, по которой несут меня автобаны
в иллюминациях, и говорят, я мужчина.

пусть ненадолго я, предположим, мужчина...
дальше-то что? что здесь делать, скажите, мужчине?
где хоть одна вменяемая причина
для растворения в этой причине?

румынская флейта, романские барабаны –
саксы шагают в ногу, как гитлерюгенд –
хоть никогда не вылезай из ванной –
лишь бы не знать о беспорядках на юге...

сжатый кольцом границ замерзает север,
запад пытается растоптать восток...
в мире тоска о Христе, Илие, Моисее.
трижды посчитан каждый мой волосок.

я, как бессмертная кукла - и грустно, так грустно,
что и не кажется. и сквозь реальность меня
иней рисует, и от индевелого хруста
сыплются искры солнечного огня.






в Духе и истине – плотью и кровью – водой и Духом –
не объяснить самому – если только Бог
шёпотом, чуть различимо над самым ухом
всех государств, империй, границ, эпох

скажет, прошелестит губами, коснувшись сердца –
в клапане что-то вздрогнет и частый пульс
вынудит поудобней усесться
в вечность, как в кресло... Господи, я не вернусь?

я не хочу каждым атомом, электроном!
тех, кто мне дорог, я подожду – не здесь...
космос скулит услужливым Метатроном,
и просыпается мир – совершенно весь.






ангелы сходят на землю – забрать остаток.
вдоль по периметру - огненные столпы.
день искупления страшен, гадок и сладок –
день переплавки в людей озверевшей толпы.

ни баррикады, ни бомбы или теракты,
ни ураганы, вулканы, цунами и пр.
следствия ослепившей нас катаракты –
не остановят уснувшего до поры.

ангелы сходят за нами – и с нами восходят,
нас возводя до пределов, куда они
даже не вхожи – и в невероятном восходе
чётко видны их парящие в Свете огни.







опутанный по рукам и ногам веревками,
мирок шелудивой шавкой глодает кость
осатанения - отступниками-полукровками,
недотыкамками мы корёжим земную ось –

грызём, унижаем, ломаем, чтоб на обломках
воздвигнуть башню до неба – от темноты к темноте,
чтоб отразиться в отступниках-полукровках
наследственной порчей, но на иной высоте.

и зачем всё это? какие тут могут быть интересы?
к чему городить кровавый, инертный Содом,
под тяжёлый занавес жёлтой прессы
добивая трижды проклятый нами, украденный нами дом?..

Комментарии :  ₁

Яков Белогородцев | e-mail  | статус: поэт Согласен, хоть и не умею так! 19.08.2010 21:09:15